Le Maurice à côté de chez moi ne va à l'église que pour la messe de Pâques, mais il croit.
Quand il vient se faire payer l'apéro, tous les deux jours, on a régulièrement droit à sa colère contre Brassens, cet enfoiré qui a tout faux quand il se moque de la foi du charbonnier "qu'est heureux comme un pape et con comme un panier." Maurice monte le ton. Il a la foi, bon ! Mais il se sent ni heureux ni con. Un peu de respect tout de même ! Et de logique : un panier c'est pas si con, et pas sûr que le François du Vatican nage dans le bonheur. D'accord ?
Au troisième pastis, Maurice ressasse ses malheurs. Le cancer de sa femme. Son seul fiston qui a foutu le camp en Australie et qui donne pas souvent des nouvelles. Et une retraite minable qu'est pas près d'augmenter avec toutes ces lois du gouvernement. Notre président de mes deux fait pas de cadeau aux vieux ouvriers agricoles, nom de Zeus. Cause toujours, tu m'intéresses !
Et le Maurice conclut : " Mais le soir, faut que j'en parle à quelqu'un. c'est vrai, j'en ai tellement bavé, j'ai besoin de déballer. Alors j'appelle Jésus et je l'engueule. Je lui demande des comptes. Personne m'entend, on est entre nous, ça me soulage. Et puis je me prends un coup de bergerac, il est bon et pas trop cher au Casino. Quand j'ai ma dose, je parle à la Sainte Mère, mais là, gentiment, juste pour lui demander des adoucissements et m'excuser d'avoir malmené son garçon. Après, je m'endors content. Peut-être que je force un peu sur le cubi et que je me prépare une cirrhose d'enfer mais on fait ce qu'on peut avec ce qu'on a. Je suis tout seul, moi, faut le vivre."
Après la messe de Pâques, il y a quatre semaines, Maurice n'était pas au mieux. Le prêche de monsieur le curé n'avait rien résolu. Dans la soirée, Jésus n'avait toujours pas répondu et la Vierge Marie en plâtre était tombée du buffet, tout éparpillée. Maurice a mis son frichti à chauffer pour le dîner avant d'aller dans la grange puiser du réconfort dans sa réserve de rouge. Bien décidé à s'en prendre une bonne pour oublier et retrouver momentanément un peu de foi en sa chienne de vie. Mais l'ampoule était pétée, il n'y voyait rien. Il fourrageait derrière les fagots quand le miracle a eu lieu : la maison a littéralement explosé dans un vacarme épouvantable, projetant des flammèches, des tuiles et des pierres jusque dans les jardins voisins. Les pompiers ont réussi à éteindre le feu d'artifice au matin. Le ragout de Pâques avait débordé, la bouteille de gaz en surchauffe avait fait le reste. Si Maurice était resté dans la cuisine, il serait mort.
L'assurance, heureusement, va payer une bicoque neuve et le Maurice rayonnant vient maintenant tous les soirs philosopher chez moi à l'heure du Berger : " Un, quand on dit que l'alcool tue, moi il m'a sauvé la vie. Deux, si vous voyez pas la main de Jésus et de Marie derrière tout ça, c'est que vous êtes encore plus cons que Brassens !"
